Delirio Adverso

por David Mateo

Pesadilla. 1. f. Ensueño angustioso y tenaz. 2. f. Opresión del corazón y dificultad de respirar durante el sueño. 3. f. Preocupación grave y continua que siente alguien a causa de alguna adversidad. 4. f. Persona o cosa enojosa o molesta.

La anciana se mecía sobre la vetusta y desgastada mecedora, observada atentamente por la niña. El crujido absorbente de la madera y el cáñamo impregnaba la atmósfera de la pequeña habitación, solapando el silencio que parecía retumbar en toda la casa.

La niña, que quizás fuera su nieta, quizás una vecina o quizás una simple visitante anónima que se había dejado caer por allí, la contemplaba con mirada curiosa. La vieja era fea y arrugada. Su rostro, entallado en profundos surcos, mostraba mil años de experiencia, una vida demasiado prolongada que había dejado huella en unos ojos perfilados por abultados sacos ojerosos. Su piel era fina como la seda, y las venas, de un color azul celeste, se transparentaban en sus brazos y en sus piernas. Se asemejaba a una reina aposentada en su trono; un trono que no dejaba de gruñir bajo el peso de un cuerpo muerto. A espaldas de la anciana había una ventana atrancada, tras el cristal llegaba atisbarse un mundo yermo y oscuro en donde la noche parecía dominar el raso firmamento.

La casa estaba en silencio, un silencio melancólico y triste. Las paredes eran funestos muros que constreñían el espacio vital, convirtiendo la atmósfera reinante en un cúmulo de aire viciado y tórrido; un ambiente dominado en gran parte por el olor a rancio que desprendía la vieja. El mobiliario era más bien escaso. El hedor a vetustez se confundía con el tufo a madera pasada, provocándole a la niña un nudo en el estómago. En el centro de la estancia había una mesa redonda y grande. En un rincón, y sobre un pequeño aparador tan decrépito como la mesa, se alzaba una televisión de principios de los años setenta, apagada y con los botones llenos de polvo. Un mueble demasiado pesado ocupaba el ala derecha del comedor. En el lado opuesto un gran sofá forrado con una envoltura de nylon y lentejuelas obstruía el paso.

La única luz que se propagaba por la estancia provenía de una extravagante lámpara con forma de araña. Era una luz mortecina que contrastaba abiertamente con los ojos melancólicos de la vieja.

La niña permanecía en silencio, agobiada por todo cuanto la rodeaba. De vez en cuando miraba hacia atrás con recelo, hacia el umbral de una puerta que dejaba paso a un estrecho y largo pasillo. Durante unos segundos la niña tuvo miedo. Veía las sombras negras y turbulentas que se arremolinaban en cada recodo, y no dejaba de preguntarse qué otras habitaciones podría albergar aquella mansión. Miró de nuevo a la anciana y se encontró con un rostro impávido, pétreo, que no transmitía emoción alguna. Incluso sus ojos parecían fuentes apagadas cuyo chorro espontáneo se había secado hacía ya muchos siglos.

Se disponía a hablarle en susurros cuando los ecos de unos pasos presurosos llegaron desde el fondo del pasillo. Pudo escuchar el fuerte clock clock clock de unos zapatos con exceso de tacón. Su primera reacción fue huir de la habitación, pues fuese lo que fuese lo que se aproximaba, le producía una sensación de agobio tan grande que el nudo que atenazaba su estómago se volvía demasiado opresivo. Sin embargo sus piernas permanecían inmóviles, negándose a obedecerle. En apenas unos segundos una figura emergió de las sombras y ocupó el hueco de la puerta. Se trataba de una mujer de unos cincuenta años, que bien podría ser la hija de la anciana y a su vez, la madre de la niña. Portaba en las manos una bandeja con un vaso de leche y una montañita de galletas. Su aspecto no podía ser más usual y menos amenazante; era la típica ama de casa vestida con un babero horroroso y pasado de moda, un delantal con flores estampadas y zapatillas de felpa de andar por casa. Su rostro era mofletudo y excesivamente maquillado de rojo, su cabello rubio caía suelto y abombado, y su semblante ofrecía una esforzada mueca de cordialidad. Llevaba gafas de cristales gruesos y un gran collar de perlas que se escondía entre los huecos de un abultado escote.

Su aspecto era corriente, incluso podría decirse que agradable, no obstante había algo en ella que a la niña le causaba un pavor espantoso. Quizás fuese aquella sonrisa malintencionada que dejaba entrever unos dientes amarillentos. Quizás aquellos morros hinchados y sobrecargados de pintalabios barato. Quizás aquellos ojos absorbentes que en cuanto enfocaron la habitación se centraron en la anciana. Fuerse como fuesre había algo sobrecogedor en la intrusa que le ponía a la niña la piel de gallina.

La mujer se adentró en la sala y la cruzó con paso presuroso. Ni tan siquiera se detuvo a mirar a la inocente mujercita que la observaba desde la puerta. Pasó frente a ella como una exhalación y no se detuvo hasta situarse frente a la mecedora de la vieja.

La anciana no reaccionó al ver aparecer a la mujer; su mirada seguía prendida en el infinito. Bien podría haber estado catatónica como un vegetal, o despojada de cualquier signo de vida. Pero la niña sabía que en aquel recipiente prehistórico había sentimientos profundos; unos sentimientos enlosados que, por una razón u otra, permanecían escondidos tras una mirada vacua.

La mujer depositó la bandeja sobre la mesa y se aproximó a la anciana. No dijo nada; tan solo se limitó a limpiarle la boca con la esquina del delantal mientras la observaba atentamente. La sensación de peligro se hizo más acuciante en el corazón de la niña. No sabía muy bien el por qué, pues las atenciones que la mujer dispensaba a la vieja no podían ser más altruistas, pero había algo en su conjunto que le producía una intensa repulsión.

Tras limpiar las babas que impregnaban la comisura de unos labios arrugados, dio media vuelta y cogió la bandeja de la mesa. Fue un movimiento brusco que provocó que el montón de galletas se desmoronara, sin embargo la mujer no prestó demasiada atención a aquél contratiempo y caminó con la fuente hasta el trono de la reina.

Clock, clock, clock, el taconeo de los zapatos volvió inundar el silencio de la habitación.

La niña, inquieta, se puso de puntillas para ver mejor, y de pronto, sin saber porqué, dio media vuelta y centró la mirada en el oscuro pasillo. Hasta ella llegaba el murmullo de un coro de voces que bailoteaba entre las sombras y parecía llenar cada rincón de la casa. Lo primero que le vino a la mente fue una escena de su pasado. Ocurrió durante la última semana de verano, cuando faltó un familiar en la vetusta casa del pueblo. Había permanecido despierta durante toda la noche, escuchando el susurro de las viejas que velaban el cuerpo del difunto. No eran más que diez cuervos negros recitando el rosario, pero aquel bureo metódico y continuo se le incrustó en el cerebro y le impidió volver a conciliar el sueño.

Aquél día la sensación era la misma. Los extraños lutosos oraban, perdidos en algún rincón de la casa. Su susurro llegaba ronroneante hasta el comedor, fluyendo entre las sombras y atrapando el corazón de la niña. Se preguntó si en algún lugar se estaría celebrando un sepelio. La casa era demasiado grande y las sombras parecían dominarlo todo; en ese caso, ¿qué pintaban la vieja y la mujer apartadas del resto del mundo?

No tuvo tiempo de divagar demasiado. Un estruendo de platos rotos hizo que se olvidara de los orantes y volviera la mirada hacia la habitación. Lo que vio provocó que su corazón se le encogiera en el pecho. La mujer había soltado la bandeja y los vidrios rotos del vaso y las galletas desmenuzadas se hundían en un gran charco de leche.

—¿Por qué has hecho eso?— quiso preguntar a la mujer. Pero algo muy dentro de ella le aconsejó que guardara silencio. Que permaneciera agazapada en las sombras y se limitara a observar sin llamar demasiado la atención. Y así lo hizo. Se arrodilló en el suelo, y rodeando sus temblorosas rodillas con los bracitos, contempló lo que pasaba en la estancia con una mueca de horror en el rostro.

La mujer había cambiado. Exteriormente seguía siendo la misma, pero algo en su interior había mutado, dejando emerger aquél lado siniestro que la niña había vislumbrado en un primer momento; un lado demasiado sádico que había ocultado tras un rostro saturado de colorete rojo.

Aquel ser extraño comenzó a caminar hacia la anciana, hundiendo los tacones en los charcos de leche y arrastrando tras de si una sombra alargada y negra. La niña quiso gritarle a la vieja que huyera, que se alejara de la mujer; pero no pudo hacerlo, sus cuerdas vocales estaban constreñidas y la vieja reina siguió sentada en su trono de cáñamo, ajena a la amenaza que suponía su cuidadora.

Las voces de los orantes se hicieron más y más fuertes, retumbando entre las cuatro paredes de la habitación. La niña quiso gritar pero no pudo. Estaba paralizada por el miedo. Antes de que quisiera darse cuenta de lo que estaba pasando, la mujer se plantó ante la vieja y levantó sus grasientos brazos en el aire. Todo aconteció en apenas unos segundos, pero la niña tuvo tiempo de ver con todo lujo de detalles como el rostro de la anciana despertaba de su letargo y se deformaba en una máscara delirante y desesperada.

Los brazos de la mujer cayeron, y sus dedos, rematados por uñas largas y puntiagudas, desgarraron el rostro de la anciana, creando surcos sanguinolentos. El cuerpo de la herida mujer se retorció en un espasmo de dolor, y la niña pudo contemplar como la reina se aferraba a los brazos de su trono en un desesperado intento de soportar el sufrimiento.

Cuando la mujer se apartó de la mecedora, sus manos estaban teñidas de rojo y espesos coágulos de sangre resbalaban por sus zarpas, goteando uno tras otro en el vacío y diluyéndose en el charco de leche que se había esparcido por el suelo.

La anciana se retorció inválida sobre la hamaca. Su cuerpo seguía sin responder, a excepción de sus manos, que continuaban aferrándose a los brazos del asiento; sin embargo su rostro mutilado, del que no dejaban de emanar chorretones de sangre, se volvía una y otra vez hacia la extraña depredadora y se retorcía en muecas tan terroríficas que incluso llegaban a causar la hilaridad.

Sin razón aparente, la mujer se enfureció aun más y de nuevo se precipitó sobre la anciana. Ésta vez no le arañó la cara, pero sí que la abofeteó con fuerza, de tal modo que el rostro de la vieja calló cayó vencido a un lado, derramando chorretones de sangre en el delantal de la matrona. Durante unos segundos el chasquido de la bofetada palpitó en la estancia con ecos tan estruendosos que la niña tuvo que taparse los oídos.

Cuando la mortaja del silencio calló cayó sobre tan nefasto escenario, la anciana irguió lentamente la cabeza y se encontró una vez más con su atacante. La mujer seguía allí en pieé, tan amenazante y peligrosa como desde elal inicio de su transformación. Ante aquella visión, los ojos de la anciana se salieron de sus órbitas, dominados por un sentimiento de horror primario e irracional, y su boca se retorció en una contorsión imposible. Y de lo más profundo de su garganta emergió un grito estridente que retumbó en toda la habitación e hizo que los cristales de las ventanas temblequearan en sus viejos marcos. La niña trató de salvarse de aquel angustioso alarido volviéndose a tapar los oídos. De pronto el murmullo de los orantes desapareció, el grito desquiciado de la anciana se zambulló bajo una poderosa ola de mutismo, y todo cuanto la rodeaba pereció bajo una prosa silenciosa. No obstante, a través de aquella quietud obscena, la niña podía seguir viendo como la vieja se desgañitaba entre alaridos agónicos, meneando la cabeza de un lado a otro, gritando y llorando mientras la sangre seguían brotando a borbotones por los estigmas que la mujer había dejado en su cara.

En mitad de tan delirante escena, el cambio que tanto había temido la niña terminó de obrarse, y la madrona, despojada de su disfraz de pueril inocencia, abrió los labios hasta lo indecible y su mandíbula se desencajo con un crujido espeluznantemente, convirtiéndose su boca en un ciego abismo de colmillos puntiagudos y babeantes. La niña, sabedora de que iba a pasar algo horrible, quiso taparse los ojos, pero no pudo. La inercia del mismo miedo la obligaba a seguir inmóvil, con los párpados bien abiertos, contemplando las obscenidades que acontecían en la habitación.

La mujer levantó la cabeza hacia el techo, y su pelo de estropajo le calló cayó en cascada por la espalda. Sus brazos se estiraron hasta casi descoyuntarse, como si una fuerza mayor a su voluntad la obligara a convulsionar todo su cuerpo, y de su boca brotó un hervidero de polillas negras que batieron las alas en la oscuridad de la estancia, esparciéndose por todos los rincones como una plaga de podredumbre. La niña las veía revolotear hacia el techo, agitando sus alas fúnebres y convirtiéndose en una gran nube que parecía presagiar tormenta. Finalmente ocuparon todo el techo y enterraron sus inmundos cuerpos en frondosos capullos de seda. Sobre su cabeza colgaron miles de chorretones, que convertidos en extrañas lenguas, parecían a punto de caer en una densa llovizna de verano.

Mientras tanto, la mujer de rostro deforme se precipitó sobre la anciana. La niña se estremeció horripilada cuando las manos del ente, pues ya no se le podía llamar de otra manera, se ciñeron al cuello fofo de su presa y lo retorcieron con tanta fuerza, que a punto estuvo a punto de partirlo en dos. Después, como una perra rabiosa, se lanzó sobre aquel rostro ensangrentado y engulló la delirante expresión de la anciana tras una boca abismal, hundiendo dos hileras de colmillos en la carne apelmazada.

Las lágrimas cayeron por las mejillas de la niña cuando los colmillos del ente desgarraron y apretaron, y durante unos segundos, la vieja reina se debatió bajo el cuerpo de la mujer, agarrándose desesperada al ridículo delantal de flores estampadas. Sin embargo la criatura no continuó mordiendo, ni terminó de arrancar la carne de los huesos, sino que permaneció inmóvil, atrapando a la desvalida anciana entre sus brazos y sujetándola con tanta fuerza que pronto sus espasmos se volvieron infructuosos. Cuando la presa quedó exhausta, la criatura hundió aun más los dientes y comenzó a extraer algo que anidaba en lo más profundo de la vieja.

La niña, encogida en su escondrijo, fue un testigo mudo del horror que aconteció segundos después. La garganta de la mujer se contraía y se dilataba cada vez que tragaba, deformándose por extraños bultos que recorrían todo su cuello. Y conforme más engullía, el rostro de tan extraño vampiro se volvía más espantoso y abominable. Sus dedos acabaron por convertirse en garras y se incrustaron aun más en la garganta de la anciana, la cual, todavía con vida, sufrió una convulsión y sus brazos cayeron exánimes a ambos lados de la mecedora.

Mientras la voraz criatura seguía alimentándose, la niña pudo ver como la vieja comenzaba a perder color, tornándose de un tono pálido enfermizo. La pigmentación de la piel acabó volviéndose blanca y la carne comenzó arrugarse aun más sobre los huesos, agrietándose y pudriéndose por todo su cuerpo. Pese a todo el parásito seguía sin colmar su apetito; sus dientes continuaban clavados en el vetusto rostro, succionando más y más vida.

El hedor a carroña se expandió por toda la habitación.

La inocente observadora, con el estómago revuelto, presenció como la carne de los brazos seguía pudriéndose lentamente, convirtiéndose en una capa de escarcha que acabó por desvanecerse tras una nube de polvo, dejando al descubierto una hilera de huesos amarillentos y descarnados. Y aun llegado a un momento tan crítico, cuando la anciana no era más que un cadáver momificado, la niña pudo ver como el ente seguía succionando, y su presa, abandonada a un sufrimiento indecible, perdía agónicamente la vida tras una última sacudida.

Cuando la criatura se apartó de la vieja, lo que quedaba en la hamaca no era más que una momia putrefacta. La niña, tapándose la nariz en un vano intento de contener el olor que desprendía el cadáver, quedó prendada de las cuencas oculares de aquel caparazón vacío. La calavera de la anciana le devolvía la mirada, y los ojos de la niña se perdían en dos agujeros infinitos que ya no transmitían absolutamente nada.

La niña, acallando el grito que nacía en su garganta, retrocedió espantada hasta que la pared contuvo su huída. Al mismo tiempo sintió como algo caía desde arriba, rozándole la mejilla y dejando un rastro pegajoso en su cara. Cuando miró hacia el suelo, vio un gusano retorciéndose entre los ladrillos. Instintivamente levantó el pié pie y lo aplastó bajo la suela de su zapato; el crujido de la carne desgarrada le provocó un escalofrío.

De pronto comenzaron a caer más y más liendres del techo, formando una alfombra viviente por todo el habitáculo. La niña, repugnada, se hizo un ovillo y sintió como aquella lluvia viscosa se le metía por el cuello de la camisa, por las arrugas de la falda o quedaba adherida entre su pelo. Mientras un cosquilleo repugnante se expandía por todas las partes de su cuerpo, se incorporó lentamente y pudo sentir como las orugas caían al suelo y se unían a un manto vivo que cubría toda la estancia. Dio un paso al frente y diminutos cuerpos viscosos estallaron bajo las suelas de sus zapatitos, derramando un jugo verdoso que impregnó las baldosas agrietadas. Sin embargo la atención de la niña ahora se centraba en otro punto. La criatura, todavía vestida con el babero estampado y con un delantal cubierto de sangre, había dejado atrás el trono de la reina y había puesto por primera vez sus ojos en ella.

La niña se estremeció ante la vileza que irradiaban aquellas cuencas oculares. Su boca todavía chorreaba sangre, y entre sus labios se acertaban a distinguir las dos hileras de dientes puntiagudos y descarnados que habían succionado la vida de la anciana.

Presa de un frenesí incontenible, la niña giró sobre si misma y buscó la salida de la habitación. Cual Grande fue su sorpresa al encontrar la puerta cerrada. Horrorizada, trotó hasta el picaporte y en su alocada carrera pudo escuchar el ruido espeluznante que producían las larvas al estallar bajo sus pies. Esta vez ignoró la sensación de asco que la embargaba y no se detuvo hasta que tuvo sujeto el pomo entre sus manos. Desesperada, tiró del asidero y notó como la puerta ofrecía una resistencia atroz. Una y otra vez luchó contra la manivela, girándola a un lado y a otro y gimoteando al borde del llanto. La puerta no cedió ni un ápice. Comprendiendo que poco podía hacer por salvaguardar la vida, giró lentamente sobre si misma y encaró al espanto que la acechaba desde la retaguardia. Su sorpresa fue mayúscula al encontrarse tal solo con la vieja reina aposentada sobre su trono de madera y mimbre.

Boquiabierta, se restregó los ojos varias veces para comprobar que no se encontraba ante una alucinación, pero cada vez que levantaba la vista, volvía a ver a la anciana, tan tranquila y silenciosa como la había encontrado en un principio. Cuando miró hacia el suelo la alfombra de gusanos había desaparecido. Cuando elevó la mirada hacia el techo, no encontró más que una bóveda anegada de oscuridad. Tampoco quedaba recuerdo alguno de la extraña criatura que había provocado aquella abyecta locura.

Sintiendo como el corazón volvía a latir en su pecho, la niña miró una vez más a la anciana y comprobó como ésta se mecía despreocupada en su hamaca. El agradable ruido del mimbre volvía a llenar la estancia y el único olor que perduraba era el de la madera pasada y el de los muebles vetustos.

La niña miró a la anciana y la anciana le devolvió la mirada, después la puerta de la habitación se abrió con un chasquido y el umbral volvió a quedar despejado. Con movimientos tímidos, la pequeña inclinó la cabeza a modo de despedida y la anciana permaneció inmóvil, catatónica, perdida…

Esta vez la niña no se quedó inmóvil, sino que acuciada por una intensa sensación de desasosiego, dio media vuelta y sin mirar atrás, cruzó el umbral de la puerta. Sin embargo, mientras recorría el pasillo buscando la salida de la mansión, pudo escuchar a sus espaldas un ruido que le resultaba demasiado familiar: clock, clock, clock…

El taconeo llegaba a través de las sombras y se dirigía hacia la estancia que acababa de dejar atrás. Horrorizada, contuvo el aliento y echó a correr en la dirección opuesta, perdiéndose entre las tinieblas que la rodeaban.

FIN

por David Mateo

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Lord Vader

por David Mateo

A lo largo de estos años he escuchado críticas exacerbadas hacia la nueva trilogía escrita y dirigida por el Sr. Lucas. La verdad es que en parte tienen razón, sin embargo creo que al director californiano le han movido una serie de parámetros que le han servido para definir la psicología, la ascensión y el crecimiento de Anakin Skywalker (porque no nos engañemos, dejando a un lado Amidalas, Obi Wan Kenobis, Yodas y Maces Windus —véase que omito el nombre de Jar Jar Binks—, el personaje principal de esta primera trilogía es Anakin Skywalker, futuro Lord del Sith).

En La Amenaza Fantasma Lucas quería hacernos simpatizar con la etapa más inocente de Anakin, por tal causa nos muestra una historia más infantil y desenfadada, acorde a la edad del protagonista; no obstante véase que la trama principal de Star Wars está presente veladamente en los entresijos políticos del que será el futuro Emperador del Imperio: Palpatine. El Ataque de los Clones nos muestra a un Anakin adolescente y enamorado, quizás por eso la película está edulcorada por un tono romanticón que resulta demasiado empalagoso; no obstante el film va increscendo y contiene momentos grandiosos que nos hacen recordar al universo starwarsiano que todos conocemos.

Y por fin llegamos a la joya de la corona —para mí una película que bien podría establecerse en el nivel que muestra la vieja trilogía— La Venganza de los Sith. Anakin ya es un jedi, ya es adulto y está preparado para dar el paso definitivo e integrarse en el lado oscuro. Nos sobran niñerías y cursiladas (aunque en cierta manera hay que mantener el vínculo establecido con Padmé ya que es el amor, y no un poder más trascendental o egoísta, lo que provoca que caiga en desgracia), y nos muestra a un Anakin convertido en Darth Vader, capaz de asesinar a todos los niños de un templo Jedi, o enfrentarse en un duelo fraticida a su mentor y principal amigo: Obi Wan Kenobi. Personalmente creo que, lejos del interés que pueda proporcionar una u otra película, George Lucas ha sabido mostrarnos perfectamente el nacimiento y el perfil evolutivo de un gran personaje que quedará grabado en los anales de la historia de la fantasía y del cine (le pese a quién le pese): Darth Vader (cuyo título de “Lord” siempre debería ir por delante).

por David Mateo

Por qué Spider-Man y no Batman

Desde siempre he sido un seguidor de los héroes solitarios, de los héroes atribulados por problemas domésticos (que bien podrían afectarnos a cualquiera) pero que a su vez tenían que hacer frente a poderosas amenazas con forma de lagartos, buitres, duendes o pulpos; quizás por esa razón siempre he sentido una gran simpatía por un héroe como Spider-Man. Los personajes de DC quizás hayan sido la vertiente más desconocida en España (y léase que estamos hablando de cómics, ya que las películas y series han estado presente de una manera u otra), probablemente por ello no llegué a conocer a un individuo como Batman hasta bien pasada la adolescencia.
Aunque ambos son personajes solitarios, Batman es la antítesis de Spider-Man. Uno representa la oscuridad, otro la luz. Quizás esto os suene a tontería, pero si observamos las aventuras de ambos personajes, veremos que las hazañas de la araña transcurren mayormente durante el día, mientras que el murciélago se mueve como pez en el agua por callejones oscuros y paisajes sombríos.
Batman begins ha sabido captar la atmósfera y la esencia que envuelven al personaje. La psicología de Bruce Wayne está perfectamente representada. Es el eterno neurótico atrapado por la locura de ver morir a sus padres y querer ejercer una justicia divina que escapa a sus posibilidades. Vemos a Bruce sufrir en la génesis del personaje, lo vemos formarse en el santuario de Ra’s al Ghul, y finalmente asistimos al momento apoteósico en el que se enfunda la capa y comienza a tomarse la justicia por su mano, siempre bordeando los límites de la moralidad y debatiéndose entre ser un juez o un verdugo. No me cabe duda de que Christopher Nolan ha dado en la diana y ha acertado con más tino que Tim Burton y su Batman gótico y extremadamente surrealista.
Quizás éste sea el momento más adecuado para el desembarco de los comics de DC en España. La clave se encuentra en las manos de una gran editorial como Planeta.

No quiero dejar pasar esta oportunidad para recomendaros una web y un libro:

Batman Guía Visual (Web):
http://217.126.98.187/~batmanweb/

Y el libro Batman: el resto es silencio, de ediciones Pretexto/Dolmen:
http://www1.dreamers.com/productos/42325.html
http://www.tebeosfera.com/Obra/Libro/Monog rafia/Batman/elrestoessilencio.htm

Ambos productos de David Hernando, todo un estudioso de los cómics y un gran conocedor de la cultura batmanesca.

© 2005, David Mateo Escudero.

El nuevo precursor de cuentos

por David Mateo

Leer a Andrzej Sapkowski es dar un paso más allá de la mitología creada por Tolkien. En estos tiempos modernos, en los que tan fácilmente se otorga el título de sucesor del trono del Maestro, ostentándolo cualquiera que se mueva en unos parámetros creativos semejantes a los que en su día se basó Tolkien para dar forma a su obra, es muy difícil hallar a alguien que verdaderamente muestre un lirismo tan bello como el que desarrolló el autor de Birmingham en sus libros. Que vaya por delante que Tolkien es Tolkien, y Sapkowski no es ni mucho menos el maestro, sin embargo debe decirse que su obra retoma los registros de la Tierra Media.

Sapkowski sabe construir un mundo diferente al que creó Tolkien, y recrea una sociedad hundida en unos clichés autodestructivos y desgarradores que inevitablemente nos abocan a una sociedad decadente e impregnada por una mordaz crítica. Los personajes de Sapkowski son humanos, capaces de dejarse arrastrar por tentaciones mundanas. Los reyes no son poderosos señores destinados a ostentar la inmortalidad de su linaje, sino más bien son interesados patriarcas que tan solo desean acaparar poder y riquezas. Las órdenes de magos y hechiceros representan la corrupción y la ostentación de las pasiones más lascivas. Los elfos y los enanos son seres oprimidos y marginados; algunos de ellos sujetos al yugo de las naciones humanas, otros rebeldes inconformistas que tan solo desean retomar la grandeza que en otro tiempo ostentaron. El mundo de Geralt de Rivia –protagonista de la obra– es una tierra abocada a la modernidad, pero que se resiste a dejar atrás una edad dominada por las tradiciones más ancestrales; un mundo habitado por lamias, grifos, vampiros, quimeras, estriges, hombres lobo, y todo tipo de criaturas descendientes de la mitología de la Vieja Europa, en el que Geralt, el brujo protagonista, tendrá que prevalecer aventura tras aventura.

La obra de Sapkowski es extensa, sin embargo cabe destacar la Saga de Geralt de Rivia (Wiedzmin), cuyo primer cuento: El brujo se publicó en 1986 en el periódico polaco Fantastyka. En España podemos disfrutar de sus dos primeros libros de relatos: El último deseo y La espada del destino, en ellos Sapkowski deforma hasta lo absurdo leyendas populares como Blancanieves o la Bella Durmiente. La temática de dichos cuentos siguen, la mayoría de las veces, una trama lineal y repetitiva: Geralt, el brujo mutante, se gana la vida viajando de pueblo en pueblo, poniendo en alquiler sus espadas, y matando cualquier tipo de monstruo. Historia tras historia, Sapkowski nos irá presentando una serie de personajes que sentarán las bases para una saga épica futura que hará tambalearse los cimientos del mundo que habita el propio protagonista. Sin embargo, en estos dos primeros libros, nos encontramos con una serie de cuentos maravillosos que nos atrapan inmediatamente por su cinismo, mordacidad e ironía.

A todo ello hay que sumar la prosa de Sapkowski, que haciendo gala de una serie de registros atípicos hoy en día, nos sorprende en cada relato con diálogos desternillantes y situaciones que rayan lo absurdo. Pero tal como he señalado anteriormente, todas estas historias autoconclusivas sientan la base para lo que será la épica leyenda de Wiedzmin, desarrollada en los siguientes libros de la saga: La sangre de los elfos, Tiempo de odio (ambos publicados ya en España por Bibliópolis fantástica) Bautismo de fuego, La torre de la golondrina y La dama del lago (todos ellos de próxima aparición, según la editorial). En estos cinco libros los personajes que hasta ahora han llevado el pulso de la historia pasan a un segundo plano, incluido el propio Geralt, y las miras de todos los seres que habitan el mundo creado por Sapkowski se centran en una pequeña e inocente niña (Ciri) en cuyas manos parece radicar el futuro de una sociedad, que sacudida por terribles guerras, se halla abocada a la propia autodestrucción.

Sapkowski, libro tras libro, sabe mantener la tensión en la trama. No es que nos presente una situación diferente a la que nos puedan ofrecer otros libros de fantasía, sin embargo los acontecimientos se suceden de forma trepidante. El amor deja paso a la acción, las conspiraciones a las bajas pasiones, los secretos son más intrincados y retorcidos en cada volumen, y el destino de Ciri se vuelve más funesto y preocupante en cada capítulo. Geralt y Yennefer, la pareja protagonista, buscarán metas opuestas para la propia Ciri, encontrándose una y otra vez a lo largo de la saga, y manteniendo momentos de tensión y de fino erotismo. Los rebeldes Scoia’teals (elfos y enanos herederos de la vieja sangre) pugnarán por recobrar un mundo arrebatado por los humanos, y la todopoderosa nación de Nilfgaard lanzará sus garras sobre un país desvalido y desvencijado. Únicamente el destino de Ciri podrá contener el avance destructivo de todos estos factores.

La saga de Geralt se ha vuelto tan famosa en su país de origen que dio lugar a una película de imagen real, una serie de televisión e incluso una colección de cómics. Así mismo la obra de Sapkowski ha sido traducida al ruso, alemán, checo y español. Del autor podría decirse que nació el 21 de junio de 1948 en la ciudad polaca de Lodz. Es economista, y al igual que Tolkien hizo en su día, su obra contiene gran variedad de alusiones a problemas reales del mundo contemporáneo, como pueda ser la reclusión de las clases más desfavorecidas por las grandes naciones, la restricción de los derechos humanos, la intolerancia, etc.

Aparte de la Saga de Geralt, podrían citarse otras libros de Sapkowski como Maladie, una nueva versión de la tragedia de Tristán e Isolda, el ensayo El mundo del rey Arturo (Swiat krola Artura), o su más reciente obra: Narrenturm, una trilogía histórica con elementos fantásticos que nos traslada a las guerras husitas. Bibliópolis también ha editado el maravilloso cuento ilustrado La tarde dorada, un sueño embelesador sobre gatos que hace referencia al mágico mundo de Lewis Carroll y su exquisita obra Alicia en el País de las Maravillas.

por David Mateo

ensayos

brainstorming

Caja Negra - La Tierra del Dragón

por David Mateo Escudero

Antes de nada quisiera agradecer a todos los amigos de TauZero la atención que le han dado a mis relatos y a mis artículos. Prometo seguir escribiendo para Tau en la medida de mis posibilidades. En breve amenazo con el segundo capítulo de Larva, amén de otros cuentos y otras reseñas.
Hoy en cambio me presento ante vosotros para presentaros lo que será Nicho de Reyes y a su autor: Tobías Grumm.
De Nicho de Reyes podría deciros que es el primer volumen de una serie de Fantasía Heroica que en breve estará disponible. Se engloba dentro de la saga: La Tierra del Dragón y habla sobre los tiempos en que el viejo continente de Argos fue asediado por un enemigo indómito llegado desde una frontera prohibida.
Este será el texto introductorio que podréis encontrar en la solapa del libro:

En las postrimerías de la antigua Edad de la Sombra, la primera Gran Guerra sacudió los cimientos de Argos, provocando la caída de los grandes dragones. Hoy, los habitantes de un pequeño país norteño, se enfrentan al resurgimiento de despiadadas tribus ancestrales que traerán consigo el dañino sabor de la guerra, enfrentando a los habitantes de todo un país a un horror que creían olvidado desde hacía muchos siglos. Las disputas y las pasiones de tres hermanos, zarandeados por viejos estigmas que marcaron el devenir de un pasado no tan remoto, podría llegar a suponer la caída de todo un continente, y el resurgir de un imperio comandado por los poderes más elementales de las Tinieblas.

Nicho de Reyes es el comienzo de una aventura que nos adentrará en las entrañas de un basto continente situado en un mundo utópico conocido como el Eccélion. Este primer volumen marcará el viaje iniciático para uno de sus personajes. Un espíritu orgulloso que tendrá que forjar su alma con los valores de los antiguos héroes, al tiempo que emprende una búsqueda en la que se verá obligado a encontrar una nueva identidad y olvidar una inmortalidad que el destino había puesto en sus manos.

continente situado en un mundo utópico conocido como el Eccélion. Este primer volumen marcará el viaje iniciático para uno de sus personajes. Un espíritu orgulloso que tendrá que forjar su alma con los valores de los antiguos héroes, al tiempo que emprende una búsqueda en la que se verá obligado a encontrar una nueva identidad y olvidar una inmortalidad que el destino había puesto en sus manos.

Ahora querría presentaros al autor de esta magnífica obra: Tobías Grumm; para ello os subscribo el texto que este indómito contador de cuentos, preparó para los amigos de Equipo Sirius. Tobías Grumm toma la palabra:

Nací a orillas del mar, sintiendo la brisa del mar en la piel y oliendo la sal que impregnaba la atmósfera de mi ciudad. Tal vez fuera el canto de las sirenas lo que me llevara a redactar el primer manuscrito de mi vida; no lo sé con certeza, era demasiado joven por aquel entonces. Pero lo cierto es que desde ese día he pasado media vida delante de mi viejo escritorio, afilando la pluma y rellenando hojas y hojas de mis propias fábulas. Eccélion y sus fantásticos habitantes llegaron a mí una gélida noche de invierno, quizás arrastrados por algún sueño de George R.R. Martín, quizás por las fábulas extravagantes de Sapkowski, o quizás por la mente privilegiada del maestro Tolkien, tan de moda en estos días. Lo cierto es que fueron muchos los autores que me dieron la inspiración para recrear la Gran Guerra que sacudió el perdido continente de Argos.

Hoy los Reyes Sabios de Transversal editan el primer legajo de La Tierra del Dragón, un mundo donde los sueños y las esperanzas confrontan con la traición, el heroísmo, la nostalgia y el rechazo a que las libertades de los seres vivos sean sometidas a los fríos barrotes de una jaula. Sólo el caminante más avezado se atreverá a surcar los caminos de Argos y a adentrarse en un mundo olvidado por los viejos dioses. Elige el sendero que deseas recorrer, valiente aventurero, y adéntrate en el camino del héroe o del hechicero: la oscuridad y la luz aguardan a la vuelta de la esquina.

La saga de La Tierra del Dragón abre sus pórticos con Nicho de Reyes, un relato donde la confrontación de dos hermanos destinados a alcanzar la eternidad hará estremecer los cimientos de un pequeño país regurgitado de las convulsas guerras del pasado.

Tras Nicho de Reyes comenzará la odisea de la Luz y la Oscuridad. Los distintos personajes tomarán rumbos opuestos en una búsqueda arcaica por hallar el sino que el futuro les tiene reservado. Se alzará el telón de la Segunda Gran Guerra, y las antiguas fuerzas de Argos resurgirán en ambos frentes, entablando un litigio que tiene su origen en un remoto pasado. Sin embargo solo un factor decantará la victoria de uno de los dos bandos: la resolución al enigma de la desaparición de los grandes dragones, y quizás la irrupción de éstos últimos en las fronteras del viejo continente de Argos.

La odisea de Nicho de Reyes continúa en El Último Dragón, de próxima aparición en la Línea Transversal de Equipo Sirius.

Como referencia final querría agradecer el entusiasmo, la paciencia y la dedicación que mi amigo Sergio Alejando Amira, editor y diagramador de TauZero, ha tenido hacia mi persona y mi obra. También agradecer a todos los lectores de TauZero el interés que hayan podido prestar a mis textos, e incitar a que todos ellos se aproximen a ese maravilloso mundo que traerá consigo Nicho de Reyes.

Gracias.
David Mateo Escudero

© 2005, David Mateo.

Sobre el autor: Tobías Grumm, nacido en 1978 en una provincia exterior del Imperio, colindante con el mar, fue desde muy niño un fantasioso que elaboraba relatos, al principio verbales, y luego transcritos en cualquier elemento físico. Su proximidad al mar y a los bosques de su provincia le hacía alternar las sirenas con los enanos, elfos y resto de figuras terrestres. Según fue creciendo, su dualidad física se fue trasladando a su realidad sicológica, multiplicándose las personalidades. Los que más le conocen no saben muy bien si hablan con el elfo David Mateos, el tosco orco Tobías Grumm, el dragón negro David Mathius o el Señor de los humanos Lucas M. Clavius. En cualquier caso y sea quien sea con quién se hable, ha construido la saga más extraordinaria de la literatura fantástica: La Tierra del Dragón.

La sangre del sistrian

El hijo de la soledad y la decisión del caminante  El caminante estaba cansado y sediento. Había transitado millas y millas de tierras áridas y escarpadas, y surcado en su eterno deambular bosques tupidos y verdes. Había descendido a las grietas del abismo y ascendido a las cimas de las montañas más altas. Había espoleado su mirada desde el risco más escarpado de los Montes de la Eternidad, allá en el norte, perdiendo la mirada entre las altas olas del mar del Olvido, para retornar al plácido sur, y rozar con las yemas de sus dedos las verdes hojas de las enredaderas que crecían entre los altos árboles de Alamba, o simplemente, apoyarse contra el tronco de un joven roble, y contagiarse con su pesada y rasposa respiración. Amaba los árboles y la naturaleza, los hijos de la hermana Arankadas todavía eran jóvenes, pero el caminante era consciente que conforme aquel mundo fuera creciendo, aquellos vástagos de rugosa piel, enormes raíces y tupidas coronas, irían amasando un conocimiento que jamás llegarían a imaginar siquiera los mortales que muy pronto poblarían aquel mundo. Los hijos de

La Dama Blanca nacían con el don de la paciencia y la larga vida. Alumbrados por el haz de luna que desprendía la mano de Arankadas, Alamba, Kathur, y el resto de los bosques que sembraban la árida estepa de Argos, estaban destinados a guardar en lo más profundo de su sabia elemental, kilates y kilates de información, que en los siglos venideros se convertiría en la ilustre letra que hablaría de la grandiosidad de un mundo todavía demasiado joven. Por suerte, hoy todos aquellos fresnos, hayas, castaños y robles conservaban la inocencia del primer rayo de sol. Sus raíces todavía no habían escarbado demasiado profundo, y sus ojos seguían firmemente cerrados. Mil años no era tiempo suficiente para que despertaran y estirasen sus obturados miembros. Todavía tendrían que dormir muchas eras más, almacenando en su memoria los anodinos eventos, a veces placenteros, otras veces funestos y oscuros, que tendrían que acontecer a su alrededor; pero ese era su destino y con tal don habían sido creados. Seres durmientes llamados a gobernar en el caos y a vigilar el devenir de las épocas. Ni tan siquiera sentían curiosidad por sus hermanos menores: los animales, criaturas creadas en el génesis por la propia señora Arankadas y cuyas especies estaban poblando rápidamente el nuevo mundo. Los árboles seguían durmiendo, y el ronquido de sus pétreas gargantas retumbaba por las entrañas de la tierra como un murmullo inapreciable para la mayoría de los seres vivos. Tampoco los grandes colosos alados, creados por el propio caminante y sus dos hermanos homónimos, llegaban a comprender del todo el intrincado pensamiento de los hijos de Arankadas.      El caminante, apoyándose en el suelo y sintiendo el frescor de la hierba en sus nalgas, cerró los ojos, y entrando en consonancia con su nuevo compañero, el joven roble sobre el que se hallaba vencido, comenzó a hablar con voz armoniosa. Los ecos del caminante se perdieron a través de las sendas, claros y valles que recorrían Alamba.       –Transitaba yo la estepa de Morenea, entre las montañas de Greenglom y la cordillera Opáscara, cuando me asaltó la noche. Estaba solo en aquel tórrido desierto, pero no sentía sed, pues sabía que muy pronto saciaría mi afán con las salvajes aguas de El Grande. Siempre ha sido un placer sentarme en la orilla de El Grande y contemplar su magnificencia… siempre buscando el este, para desembocar en el Océano Virgen y hallar por fin la paz a su tumultuoso trasiego. Aquel crepúsculo sabía que muy pronto surcaría sus aguas caminando y cuando me encontrase en su cénit, agacharía la cabeza y podría contemplar a las enormes carpas oscilando en su lecho. Aquello me hacía sentir inmensamente feliz… 

      “Me hallaba en aquel valle, solo y aburrido, cuando encontré a un viejo castaño reseco. Me apiadé de él de inmediato, pues no tendría más de cuatrocientos o quinientos años de vida, pero ya se hallaba en un estado de duermevela que sin duda le conduciría a una muerte prematura. Comprendí que el destino le había jugado una mala pasada: nacer en aquel desierto apartado y siniestro, lejos de sus semejantes, avasallado por el sol de medio día y vilipendiado por los huracanes gélidos que surcan la noche. Me pregunté por qué Arankadas, la madre de aquella humilde criatura, había permitido semejante aberración; por desgracia ella no estaba presente y no pude preguntarle. Lo cierto era que el pequeño castaño dormía en silencio, solo y abandonado, en mitad de una tierra árida que languidecía entre enormes montañas. Como la noche ya había caído decidí postrarme junto a él, y hacerle compañía en su delirio. No dijo nada, supongo que mi adhesión no era grata, sin embargo me aceptó, y aunque guardó silencio en todo momento, podía sentir la honda preocupación que hollaba su malogrado humor. Esa noche me sentí muy solo. Miraba al frente y atrás, divisaba las planicies y perdía mis ojos por los valles y cañadas que surcaban la estepa: nunca llegaba a divisar nada… absolutamente nada. De pronto comprendí porqué mi amigo se sentía tan abatido, allí no había nadie a quien espiar o simplemente contemplar en las aburridas e interminables horas del día. Los animales no suponían un foco de atención para el moribundo árbol y los matorrales y cardos eran demasiado ladinos para entablar conversación alguna. Así pues, apiadándome de aquel decrépito y marchito ser, opté por procurarle una última distracción en su malogrado tormento. Cerrando los ojos, hice que mi voz sonara más allá de los límites del desierto. No tardaron mucho en escuchar mi llamada, y un gran dragón, de escamas grisáceas y hermosa cresta, acudió de inmediato en mi auxilio. No era uno de mis siervos, pero sí era hijo del hermano Gibbon Suth, así que a pesar de su desconfianza, pronto pude acaparar su atención. Le conté la desdichada historia del árbol y traté de que se apiadara de él. Bujjho, aquel era el nombre del dragón, complaciente, remontó el vuelo y estuvo surcando el cielo sobre nuestras cabezas durante toda la noche, balanceándose arriba y abajo como un enorme péndulo llevado por un eterno vaivén. Yo bailé y reí alrededor de las raíces del decrépito árbol durante toda la vigilia, contemplando desde tierra el majestuoso vientre del dragón y sus dos turgentes alas que rasgaban la noche a cada batida. Traté contagiar mi alegría al castaño, pero éste seguía triste y amargado. Al amanecer, el dragón, cansado de volar alrededor de nosotros, remontó el vuelo y regresó a sus tierras, y yo, apesadumbrado, pues no había logrado hacer mella en la tristeza del árbol, me arrodillé entre sus enormes raíces y traté de hablarle con tremenda ternura: “¿Qué te sucede, mi buen amigo? ¿Por qué no disfrutas de esta última noche de placer?” Contra todo pronóstico, el árbol despertó de su letargo, y su voz, alta y grave se perdió en lo más profundo de mi cabeza: “Mi buen señor… agradezco su gesto de amabilidad, pero comprenda que de poco me sirve una última noche de alegría cuando la muerte me espera a la vuelta de la esquina.” Comprendía su postura pero no su temor, pues al fin y al cabo, nosotros, los seres infinitos no llegamos de discernir el miedo a la muerte y al olvido. El castaño, ajeno a mi desvelo, continuó hablando: “Aun así debo agradecerle su gesto, mi señor, pues nadie transita los caminos y desde mi posición se me hace muy difícil llegar a ver los lomos de los grandes señores del cielo.” De pronto comprendí la desdicha de aquel ser terrenal y me sentí avasallado por un funesto presentimiento: habíamos creado un paraíso, el más bello de los jardines jamás imaginado por ningún inmortal, pero sus habitantes moraban los cielos, y aunque podían tomar forma humanoide, semejantes a nosotros, preferían volar en libertad bajo su identidad originaria a languidecer en los caminos. Con aquel pensamiento en la cabeza, me dirigí de nuevo hacia el árbol y le hablé con franqueza: “Tienes mucha razón, pequeño sistrian, pues a partir de hoy ese va a ser tu nombre. Comprendo tu sentimiento de soledad y tristeza, pues los caminos están despoblados y ningún ser transita los valles y montañas. El mundo hoy se halla habitado en los cielos y la soledad corre a sus anchas por la tierra de Argos. Eso debe de cambiar… con el tiempo cambiará, pues quizás en un futuro no muy lejano, otros seres que no sean los dragones y los grandes dragones habitarán este mundo. Hoy no, mi pequeño sistrian, hoy no. Sin embargo, mi muy querido hijo de la soledad y el silencio, me apiado de ti y deseo que no sea tu sino morir en este triste valle… Deseo que vengas conmigo y te conviertas en uno de mis vástagos. Deseo que me acompañes a Alamba y veas a tus hermanos. Tu soledad acaba hoy, pequeño sistrian. Ven junto a mí y disfruta de una nueva vida en el jardín más bello jamás creado por Arankadas.” Y radiante de felicidad, pues comprendía que había cometido un acto de buena fe al liberar del tormento a aquella criatura, invoqué a la magia e hice que el pequeño árbol rejuveneciera hasta convertirse en una simple semilla. Posando mi mano sobre ella, susurré un nuevo deseo que se convirtió en un hálito mágico que fertilizó al pequeño sistrian: “Tú, hijo mío, serás el nuevo heredero del caminante. Al igual que en su día engendré a Hummad, el Gran Blanco, hoy te engendro a ti, pequeño sistrian. Cuando nazcas en el corazón de Alamba, perderás tu estirpe para convertirte en una nueva raza de ser destinado a gobernar entre árboles y plantas. Ese es mi deseo, pequeño sistrian… ese es mi más profundo deseo. Que por tus venas corra vida y tus raíces engendren nueva existencia. Así lo mando yo… creador supremo de este nuevo mundo.” Y tras aquel pensamiento, metí la semilla del sistrian en mi bolsillo y reanudé mi viaje hacia el sur, dejando atrás el agujero donde había arraigado la pequeña semillita que ahora llevo conmigo.      “Al día siguiente atravesé las montañas de Greenglon y me adentré en las ciénagas de Colodril. Finalmente, al atardecer llegué a orillas de El Grande y allí me encontré con Arankadas.

La Dama Blanca, siempre bella y majestuosa, se hallaba aguardándome en la rivera, así que dedicándole mi más tierna sonrisa, me encaré con ella y pronto comprendí que no se hallaba de muy buen humor. “¿Por qué osas interferir entre los míos, señor de la creación? ¿Quién te ha dado permiso para mancillar a uno de mis habitantes?” Sabiendo que aquella señora era mujer celosa de su propio orgullo, opté por guardar las apariencias y hacerme el despistado. “No sé de qué hablas, mi señora. Simplemente ando por nuestro reino y contemplo las maravillas que nosotros mismos hemos erigido.” Arankadas, furiosa por mi insubordinación, y provocando que el encrespado oleaje de El Grande arremetiera con más bravía contra la orilla opuesta del río, volvió a contraatacar: “Miles Der Vand, no te hagas el tonto conmigo. Sé lo que le has hecho al pequeño castaño y no me parece justo. Hicimos un pacto de no interferencia con los mortales, y tú, gran señor omnisciente, campas por este mundo al libre albedrío, hablando a capricho con los dragones e interfiriendo en la vida de mis vástagos. Si yo debo guardar silencio y no dejarme ver… ¿Por qué tú, aquél que debe dar ejemplo, haces todo lo contrario continuamente?” Estuve en un tris de replicarle que lo hacía porque mi poder y mi naturaleza inquieta así me lo permitían, pero como discerní mucha hostilidad en sus ojos, preferí actuar de modo contemplativo a desatar mi furia divina. “Mi señora, está en lo cierto y convertí al joven castaño moribundo en el pequeño sistrian, mi nuevo compañero de viaje. ¿Acaso un viejo dios debe de sentirse ajeno a un sentimiento tan hondo como pueda ser la piedad? No lo creo… no sería justo, mi señora Arankadas. Ahora mi deseo es plantarlo en el corazón de Alamba y hacer que germine fuerte y majestuoso…” Los ojos de la dama, hermosas perlas de iris terrenales y celestes, se abrieron de par en par, y me contemplaron desorbitadamente. “¿En Alamba? ¿En mi jardín?” Respondí con un cabeceo y mi sonrisa se hizo tentadora, lo cual provocó la ira de mi hermana. “Ni hablar, Miles Der Vand, no permitiré que el más preciado de mis jardines se vea mancillado por ti. Plántalo en el bosque que quieras, pero Kathur y Alamba deben de permanecer vírgenes hasta el fin de sus días. Así lo mando yo, su creadora.” Aquella frase me molestó profundamente. ¿Por qué tanto celo con esos dos paraísos? ¿Acaso no habíamos creado aquel mundo para disfrutar y gozar de él? ¿Por qué prohibir la entrada en el seno de tan bellos lugares a otras criaturas terrenales? ¿Por qué mantener vírgenes los claros luminosos de Alamba o los oscuros caminos de Kathur? No tenía respuesta para aquellas preguntas, pero lo cierto era que la obstinación enfermiza de Arankadas por salvaguardar sus jardines de árboles y flores me soliviantaba cada vez más. “No pienso discutir más esta cuestión, Arankadas. El sistrian crecerá en el corazón de Alamba y nada ni nadie podrá evitarlo, ni tan siquiera tu, mi muy querida hermana. Yo creé este mundo, y mi palabra debe respetarse como ley.” Dicho esto, crucé mis brazos estoicamente, y aunque pude distinguir un atisbo de insubordinación en los ojos de la dama, comprendí que Arankadas no replicaría a mis palabras. Con aire melancólico, la mujer se apartó de mi camino y señaló el señaló el sendero que conducía hasta el gran río y señaló más allá del afluente. “Muy bien, mi señor, en tal caso seguid hacia el sur y recorred los caminos prohibidos de Alamba. Su voluntad es ley desde el inicio de los tiempos y yo nada haré por agraviar su deseo. Tened buen viaje.” Y sin más,

La Dama Blanca desapareció y mi camino se vio libre de todo obstáculo. Complacido retomé el rumbo y mi eterno deambular por la tierra de Argos continuó hacia el sur… hasta las tierras que hoy se hallan bajo mis pies cansados.

      Con aquella frase, el caminante terminó de relatar su historia al roble, y tras escuchar el susurro de complacencia pronunciado por el árbol, estiró todo su cuerpo y sintió como el embate del sueño comenzaba a subyugarlo. Llevando la mano al bolsillo de su desgastado abrigo, acarició la pequeña semilla de sistrian y se sintió complacido consigo mismo. Todavía le quedaba medio día de viaje para llegar al corazón de Alamba; para agilizar su marcha podía llamar a un dragón y volar en libertad sobre su lomo, pero el viejo dios deseaba caminar en paz, y deleitarse con los bellos paisajes del gran hijo de Arankadas. El bosque de Alamba no dejaba de seducirle por su belleza divina y natural. Pronto el caminante quedó profundamente dormido, y todo a su alrededor quedó en paz.      Pero Arankadas, orgullosa y sagaz, no había quedado conforme con la discusión entablada con el viejo señor de los dioses en la ribera de El Grande, y maltrecho su orgullo, obró con arrogancia y extremo desdén. Antes de que Miles Der Vand pudiera despertar de su apacible sueño, rompió el sello que prohibía a cualquier ser maligno entrar en los límites de Alamba o Kathur. Se sentía tan ofuscada por la decisión autoritaria de su señor, que comprendiendo que su paraíso mimado iba a ser violado por las manos de otro inmortal, poco podía importarle ya que conservara la belleza originaria con la que había sido creado. Tomada esa decisión, la diosa llegó a los límites de Alamba y cantó durante gran parte de la noche: 

Rojo y sangriento amanecer, negro crespón oculta la noche cerrada, gris oscuro de cielo encapotado… libera la inerte barrera que rodea al jardín sagrado, desvanece los latidos que engendran protección y salvaguarda, rompe el sello milenario que protege el destino de todos lo habitantes de este lugar. Inunda la noche con tus ojos rojos y sacude la tierra virgen que ningún mortal ha pisado jamás, lame con tu negra lengua las agujas de pino caídas y las vetustas raíces que emergen del asfalto como retorcidos miembros. Tu mano deja hoy de velar por la protección de este paraíso y todo aquel que fue rechazado en el pasado hoy será acogido sin temor o preocupación alguna. 

Una vez que el viajero ha traspasado las fronteras del sendero velado, nada ni nadie deberá estar sujeto a restricción alguna, ya sea su corazón oscuro o luminoso. Oh, Alamba…oh, alamba, hijo mío… yo te libero… a ti y a todos mis hijos. Tus senderos y caminos ya son libres. A partir de hoy caminarás en solitario… deseo que la suerte te acompañe para toda la eternidad. Adiós, Alamba, mi buen hijo…      Tras estas palabras, Arankadas se convirtió en una sombra difusa y observó como la noche se volvía más negra sobre las copas de los árboles. Pronto comenzó a percibir el latido lejano y siniestro del impío corazón. Estaba aproximándose… lentamente, pero estaba llegando… En cuanto el sello de protección, que ella misma había instaurado sobre Alamba en los albores de la creación, había caído, él, el olvidado, el desterrado, el repudiado, había abandonado su oscuro cubil y había cernido sus garras sobre uno de los últimos paraísos de Argos que todavía no se hallaban mancillados por su pérfida lengua. Arankadas, cercada por el horror, se sintió terriblemente ofuscada, y percibiendo como su pecho latía descontroladamente, pues era consciente de la llegada del perverso, comenzó a retroceder en la noche. De pronto se preguntaba si había obrado correctamente o en cambio, se había dejado llevar por un impulso demasiado precipitado. Sintió temor al comprender que había traicionado a su propio hijo… a aquél al que había moldeado y germinado con la propia sabia de sus genes. Horrorizada, y sintiendo como la negra sombra se materializaba por encima de su cabeza, comenzó a correr hacia el norte, perdiéndose en la oscuridad de la noche. Durante mucho tiempo sus sollozos de dolor, por el mal que ella misma había desatado sobre Alamba, continuaron latiendo en el ambiente, y ni tan siquiera, la imponente presencia que había arribado desde muy lejos, pudo sofocar aquel lamento imperecedero… 

     Amanecía, y un turgente rayo de sol se filtraba entre las altas copas de los árboles, alumbrando directamente el rostro del caminante, cuando éste comenzó a estirarse entre las raíces del roble y el sueño se desvaneció rápidamente de su cabeza. Miles Der Vand, abandonó el mundo onírico de los durmientes y lentamente abrió los ojos legañosos… de inmediato un gran sobresalto hizo que sus párpados se abrieran de par en par y sus cuencas oculares se dispararan hasta casi salir de sus órbitas. Ante él, acuclillado y apoyando los brazos sobre las rodillas, se erigía una negra sombra que reconoció de inmediato, a pesar de los muchos siglos acontecidos sin que sus caminos se hubieran entrelazado. Era un individuo estirado, de rostro gris y facciones inhumanas.  Sus ojos saltones se abrían sin pestañas ni párpados, y sus iris, dotados de una profundidad eterna, mostraban tanta sabiduría como la que pudiera ocultar el propio caminante. En cuanto el durmiente despertó, el recién llegado exhibió en sus ladinos labios una maliciosa sonrisa que acentuó sus facciones agudas y siniestras. No era un semblante desagradable, aunque si su propietario lo deseaba, sí que podría llegar a serlo. Miles Der Vand ya había presenciado otras muchas veces lo fúnebre y terrible que podía llegar a ser ese rostro. Sin embargo, aquella mañana, tan extraño invitado mostraba una cara sonriente y descarada, algo que perturbó profundamente a su sorprendido hermano.      –Yeresath…–murmuró el caminante en un susurro. 

     El señor de los demonios, agachó la cabeza en un gesto de asentimiento, y su sonrisa se ensanchó aun más.      –Miles Der Vand… –respondió con una voz profunda y atractiva– …hacía mucho tiempo… mi muy querido hermano. 

     Perturbado por aquella presencia, el caminante se incorporó de un brinco y el diablo hizo lo propio. Los dos dioses, cuya esencia representaba la antítesis más opuesta del Universo, se observaron el uno al otro y de inmediato emergieron las viejas rencillas.      –Pensé que habías rehusado a pisar jamás esta tierra –inquirió Miles Der Vand loco de furia. 

     –Mi voto fue tan plausible como pudo ser el tuyo, viejo amigo –respondió Yeresath–. Yo he mantenido mis zarpas lejos de Argos, en cambio tú sigues transitándolo en compañía de esos patéticos y débiles diosecillos que languidecen bajo tu mandato.       –Retorna a la oscura dimensión a la que fuiste desterrado después de imprintar tu huella en este inocente mundo y no te atrevas a poner un solo pié aquí jamás.      Yeresath negó con la cabeza y sus ojos se clavaron en el bolsillo del caminante. Inmediatamente Miles Der Vand cerró su mano con más fuerza sobre la semilla del sistrian y se dispuso a protegerla con todas sus energías. No permitiría que las abyectas manos del Dios de la Locura cayeran sobre su nuevo compañero.      –Este mundo es tan mío como tuyo, mi querido hermano –siseó Yeresath–. Nada ni nadie me puede impedir transitar por él…      –Pero este lugar… Alamba, está vetado para ti –replicó una vez más el caminante–. Ni la oscuridad, ni la maldad pueden atravesar sus fronteras. El halo de

La Dama Blanca protege este bosque y tus zarpas deben mantenerse bien lejos de las raíces de todos estos árboles.

      El diablo se cruzó de hombros y su sonrisa se volvió aun más pagana.      –Pues heme aquí, querido hermano, ante tus propios ojos, y nada ni nadie ha osado interrumpir mi camino. La oscuridad, por fin, tiene cabida en este bosque. Ya iba siendo hora, ¿no crees? 

     Miles Der Van, ofuscado, no supo que responder. La presencia de Yeresath solo podía significar una cosa: la traición de Arankadas. Loco de furia, el caminante se dispuso a desatar toda su cólera sobre el diablo, pero antes de que el dios supremo de lo justo y la bondad pudiera alzar la voz, el dedo garrudo de Yeresath señaló el bolsillo de su enemigo y habló con voz tentadora.      –¿Qué llevas ahí, querido hermano? –preguntó con voz susurrante, como una serpiente traicionera. 

     El caminante, ofuscado ante aquella pregunta, quedó inmóvil y su frente se llenó de arrugas.      –Nada que pueda interesarte, rufián sin sentimientos. 

     Yeresath, percibiendo una nota de duda en la voz del dios, dio un brinco hacia delante y comenzó a bailotear alrededor de su hermano.      –Supongo que no llevarás en ese bolsillo a un nuevo ser consagrado con tus dones –insistió riendo una y otra vez–. Supongo que no pretenderás crear en Argos una nueva raza. ¿No es así, mi querido amigo? 

     Miles Der Vand lanzó un gruñido, y comprendiendo que para salvaguardar el orden de las cosas debía mentir al diablo, habló con voz cavernosa.      –Aquí llevo la semilla de un simple árbol –repuso evitando mostrar cualquier sentimiento–, uno de los hijos de Arankadas que rescaté de la estepa de Morenea. No es más que un árbol, quizás de una familia diferente a todos los que crecen en este bosque, pero con las mismas peculiaridades. 

     –Déjame verlo –inquirió Yeresath con un brillo indolente en los ojos.      –¿Desde cuando te interesan los árboles, demonio mentiroso? 

     –Déjame ver esa semilla –repitió Yeresath con voz furibunda.      Miles Der Vand, que no deseaba entrar en conflicto con el diablo por miedo a que el pequeño sistrian pudiera sufrir algún daño, se rascó el bolsillo y sacó de él la pequeña semilla. Mostrándola entre sus dedos, sintió como los inmundos ojos del demonio trataban de discernir algún sentimiento en aquella pequeña larva, pero el sistrian todavía era un ser inerme y sin sentido, demasiado inocente para llegar a mostrar algún signo de vida, así que el diablo tuvo que tragarse todas sus sospechas y desatar su rabia en una sarta de amenazas. 

     –Sabes tan bien como yo que no puedes dar vida a un nuevo ser o a una nueva raza. El Orden del Universo así lo impone: no existe bien sin mal y mal sin bien. Quizás ese gordinflón de Gibbon Suth, heredero de la neutralidad, pierda su valioso tiempo embriagándose con placeres mundanos más propios de los mortales que de los dioses, pero yo no, mi querido Miles Der Vand. Yo sigo al acecho desde el Abismo, y no permitiré que desafíes a las leyes de la naturaleza y del Universo impunemente y como tan a menudo acostumbras hacer. Nuestras manos se unieron una vez para dar vida a las estirpes de los grandes dragones y de los dragones menores… después los tres grandes dioses hicimos la promesa de no crear más seres vivos sobre la faz de Argos sin la autorización de nuestros opuestos. La balanza entre bien, mal y neutralidad no puede ser mancillada, ni roto su equilibrio.      –Lo sé perfectamente, Yeresath, no necesito que vengas a decirme lo que debo y no debo hacer –replicó el caminante–. Ahora te pediría que abandonaras este apacible lugar y retornaras a la inmunda cueva a la que fuiste exiliado. 

     El diablo, mostrando su desconfianza con un gesto pícaro y rufián, se aproximó a su hermano, y rodeando sus hombros con un brazo, lo estrechó con fuerza contra su seno, de inmediato una fuerte repulsión hizo que Miles Der Vand tratara de zafarse de aquella presa, pero el demonio apretaba demasiado para lograr separarse de él.      –En ese caso, mi muy querido hermano, nada tienes que esconderme. Si los menesteres que te traen por estos bosques son tan loables y distinguidos, como en ti suele ser habitual, permitirás a este viejo y cansado dios acompañar tu camino. En los acantilados del Abismo se pasa mucho tiempo solo, rodeado de bestias xenófobas y estúpidas; hace décadas…. qué digo, siglos…. que no hablo con otros dioses, y me gustaría platicar contigo mientras paseamos tranquilamente bajo las verdes copas de estos árboles. 

     El caminante, que en ningún momento se dejó engañar por las zalameras palabras de aquel mentiroso insaciable, lo observó con recelo. Yeresath no dejaba de mostrar su sonrisa aviesa y a la vez cautivadora. Estaba urdiendo una estratagema, de eso Miles Der Vand no tenía la menor duda. Un plan que lo llevase hasta el emplazamiento donde la pequeña semilla fuera plantada y germinada. Al principio sintió temor por lo que el diablo pudiese hacer en contra del árbol, pero conforme iba recapacitando, comprendió que Yeresath no haría nada que pudiese dañar al sistrian, al menos sin un motivo de peso. Aquel ser siniestro y opaco no era amigo de actuar premeditadamente, ni ganarse la antipatía de los otros dioses sin esgrimir motivos de peso. Miles Der Vand plantaría la semilla en el corazón de Alamba y permitiría que el sistrian germinase y extendiera sus primeras raíces buscando el sustento del suelo. Yeresath poco podría hacer en contra del árbol, pues durante los primeros cien años, el nuevo ser se dedicaría a crecer libremente. Yeresath pronto perdería su escasa paciencia por un simple árbol, y no tardaría mucho en desviar su mirada hacia otros asuntos más importantes sin sospechar que bajo la dura corteza del sistrian latía vida y sentimientos que lo diferenciaban de los demás árboles. Ese era el pensamiento del dios supremo de la bondad, pero Yeresath, criatura astuta y maliciosa donde las haya, tenía unos planes muy diferentes, y desde el momento en que puso sus aviesos ojos en la redonda semilla que escondía su antítesis, comprendió que en su seno se ocultaba un gran secreto.      –Bien… –respondió por fin el caminante, dispuesto a aceptar las exigencias del diablo con tal de que le permitiera seguir su senda sin que llegara a levantar las sospechas de tan ladino individuo–. Permitiré que vengas conmigo, de esa manera comprobarás con tus propios ojos que no deseo más que satisfacer el pequeño deseo de salvaguardar la vida de un simple árbol. 

     –Así sea, viejo amigo.       Y los dos dioses siguieron adelante sendero abajo, juntos pero manteniendo una distancia prudencial. En contra de lo previsto, en ningún momento cruzaron palabra, y durante el resto de la jornada caminaron en silencio, observándose en todo momento con resquemor y desconfianza. Tan solo los árboles, mudos y silenciosos guardias de Alamba, fueron testigos de la tensa caminata que compartieron tan encarnizados enemigos.      Pasado el medio día, y cuando el sol lucía más alto en el firmamento, dorando las copas de los árboles y creando hermosos tapices de colores entre la hojarasca y las agujas resecas que formaban la tupida alfombra que cubría los suelos del bosque, los dos dioses llegaron al mismísimo corazón de Alamba. A pesar de la infausta compañía que seguía sus pasos, Miles Der Vand se sintió feliz y en paz consigo mismo. Percibía como la magia y la nostalgia impregnaban aquel lugar; era como si un canto dulce, pero a la vez demasiado amargo, inundara el ambiente que predominaba en las proximidades y fuera capaz de cautivar el corazón de todo ser viviente que paseara por las proximidades. Aquella melodía era una llamada nostálgica que brotaba de las raíces más profundas de los árboles y se perdía más allá de las copas los viejos abedules y los robles más sabios. Rememoraba la magia, el agua, la luz, el sol, el cielo, y el más intenso deseo de saciar la vida natural que impregnaba cada rincón de Alamba. Miles Der Vand sintió ganas de bailar desnudo entre las enormes raíces de los robles y castaños, y elevar la mirada hacia el cielo para contemplar la elaborada maraña de enredaderas y hiedras que conformaban una densa e intrincada bóveda. Respiró hondo y dejó que el aire fresco y húmedo que impregnaba aquel lugar inundara sus pulmones. Sin duda, salvando quizás la acogedora oscuridad de Kathur, aquel era el más bello paraje creado por

La Dama Blanca. Allí los árboles crecían más fuertes y sabios, su sueño sempiterno era menos profundo, y prestando un poco de atención, podía escucharse perfectamente el murmullo de los árboles al hablar entre sí. Era un ronroneo que flotaba en el ambiente y acariciaba las mejillas, dejándolas húmedas y resbaladizas, como si una gota de lluvia floreciese en la cara y se convirtiera en gélido rocío al despuntar la aurora.

      –Bellos son los sueños profundos de Arankadas… –susurró Miles Der Vand incapaz de apartar la mirada de tan voluptuoso paraíso–… y más bellos aún son los paisajes que surgen de su mente y cobran vida ante nuestros ojos.      Pero Yeresath nada dijo al respecto. Permaneció al lado del caminante, con la boca sellada y los ojos oscurecidos por una siniestra sombra. Miles Der Vand pensó que aquel ser negro y zafio jamás tendría el don de llegar a apreciar la gracia con la que había sido consagrado aquel maravilloso paisaje; sus oídos nunca podrían captar la voz tumultuosa de los árboles, el regocijo de los animales en su continuo deambular o el susurro de los manantiales subterráneos que surcaban las entrañas de Alamba y cuya agua, fresca y limpia, procuraba que el verde y el marrón de las plantas lucieran más vivos y brillantes que en ninguno de los bosques de Argos. Durante unos instantes sintió pena y lástima por él, pero consciente de que Yeresath únicamente velaba por sí mismo y sus indescifrables intereses, prefirió omitir toda clase de comentarios, y perder la mirada entre los árboles. 

     –Supongo que no pretenderás pasar aquí el resto del día –inquirió el demonio enfurruñado.      –Podría pasar aquí décadas, siglos y eras, Yeresath –replicó el caminante–. Todo cuanto vislumbran mis ojos es digno de admiración y deseo. La vida late con más fuerza en esta parte del bosque, y todo parece germinado por la mano ociosa de Arankadas. 

     El oscuro, molesto por el retraso en la misión, se sentó en el suelo y cruzó brazos y piernas en un gesto de impaciencia, lo cual provocó una sonrisa maliciosa en el rostro del dios de la bondad.      –Nadie te obliga a estar aquí, Yeresath. Si te aburres regresa al Abismo y déjame en paz… a mí y al pequeño sistrian. 

     Pero Yeresath nada dijo al respecto, sino que acabó tumbándose en la hierba y cerrando los ojos, escuchó las pisadas de su forzoso compañero al bailotear entre las raíces de los árboles y el susurro de sus labios al entonar hermosos versos: Hemos encontrado un hogar… hemos encontrado un hogar…… un hogar para el pequeño sistrian… un hogar donde no llorará más…